Lucielle Ferelith Estrella de la Mañana

INFORME:
Contenido del primer folio...

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Lucifer, solo para los valientes que lo susurran cerca de sus labios

En los titulares baratos la llamaban “La Femme Fatale del Velvet Nocturne”, como si supieran algo de ella.

Lucielle era la dueña absoluta del Velvet Nocturne, ese rincón de terciopelo oscuro y cristal ahumado donde la clientela pagaba por la ilusión de rozar el pecado. Candelabros de hierro goteaban cera lenta, las copas tintineaban como secretos, y ella reinaba allí: glamurosa, independiente, intocable. La vida no la había destrozado, pero tampoco la había mimado. Era una existencia cómoda, perfumada y solitaria. Siempre le faltaba algo. Un vacío que cantaba más fuerte que cualquier balada.

Para callarlo, ella cantaba. Tocaba el piano con dedos de obsidiana y marfil. A veces actuaba, prestando su voz ronca y su silueta sinuosa a monólogos que dejaban a los parroquianos sin aliento. Era un lujo que se permitía porque el local era suyo, porque las monedas seguían cayendo y porque, en el fondo, necesitaba que alguien la mirara de verdad.

Hasta que llegó él.

Un hombre de mirada profunda, abrigos de lana fina y promesas que se deslizaban como seda sobre la piel. Lucielle levantó sus murallas habituales: sonrisas cortantes, espinas emocionales, el muro de terciopelo negro que nadie había cruzado. Pero él insistió. Con paciencia y ternura, fue desarmando sus defensas hasta dejarla casi desnuda de sus propias limitaciones.

No era como los demás. Los otros la miraban con deseo lascivo, curiosidad malsana o rechazo mal disimulado. Porque era tiefling. Cuernos elegantes como coronas olvidadas, cola que se movía como una caricia peligrosa, piel del color del vino añejo y ojos que ardían con fuego infernal. Siempre deseable. Nunca respetable.

En las revistas solo salían humanas pálidas y elfos etéreos con familias perfectas. Los de su raza adornaban portadas subidas de tono o eran cazarecompensas tatuados de cicatrices. Sucios. Peligrosos. Sexuales. Nunca dignos de una vida sencilla, de raíces profundas, de un hogar donde alguien dijera su nombre sin miedo.

Ella solo quería ser amada. Ser tratada con dignidad. Echar raíces.

Y este maldito hombre la convenció. Apenas se conocían, pero su mirada no juzgaba, no fetichizaba: solo veía. Atravesó barreras que nadie había rozado antes. Se convirtió en su boleto dorado hacia la vida que siempre había soñado en secreto: una casita discreta, mañanas tranquilas, una mano que no se apartara al tocar sus cuernos. Todo avanzó a velocidad de vértigo, como un vals que se acelera hasta marear. Él le prometió el mundo en frases suaves: “Pronto… Muy pronto… Cuando termine este asunto…”. Siempre un aplazamiento envuelto en miel.

Hasta esa maldita noche.

EVIDENCIA:
Notas recuperadas de la escena...

TRANSCRIPCIÓN:
Este es el último folio de la investigación.